Sie schminkt sich immer am Steuer. Oder im Café oder auf der Straße. Auf dem Weg zum Markt zieht sie lange Kleider an, setzt eine Sonnenbrille auf und legt Gladiolen in ihren großen Korb. Sie sieht aus wie eine Schauspielerin. Ich habe sie beobachtet, ich habe sie so oft beobachtet. Und ich habe so sehr geliebt, was ich gesehen habe. Der Körper meiner Mutter.
Diese Generation, die ohne Gurt fuhr, im Auto Zigaretten rauchte, baden ging und sich oben ohne sonnte. Diese von der Sonne und der Geschwindigkeit betrunkenen Körper, die den Blicken und den Elementen ausgesetzt waren. Die mit Vollgas durchs Leben gingen, ohne Furcht und Tadel, ohne Angst vor dem geringsten Urteil.